After.

Retornará la noche.

Con sus crueles dagas atravesando despacio,
Mi piel se eriza con solo ver la luna.
El viento congela mi mirada,
Alejando de a poco los sentidos
La parálisis vuelve,
el frío en los pies
Cicatriz entre cejas,
toma mi cuerpo debilitándolo,
Devorándolo,
Chorreando mis huesos,
comienzan a cantar.
Las ausencias llenan mi dormitorio,
tornado en mi techo,
Despidiendo clavos q se atornillan a mi cama
Inmóvil,
la matriz llama…
El silencio me ha tragado.

Charlotte. (www.solounachicacontacos.blogspot.com o www.residuosdeunamentecontacos.blogspot.com )



En la barrera que tiran las estrellas, en medio de la noche, pase de la incógnita del presente a fumarme la luna que tanto había deseado.
La pena la tiene mi piel, pero ella nunca espera. Cierra, triste si, en una foto. Directo al cajón de los recuerdos. Eso no quiere decir, que en medio de cualquier noche desierta, no la saque para soplarla.
Pero ahí estaba, porque lo había decidido, en una reposera mirando las estrellas, tomándome una copa de champaña, viendo si su rostro se reflejaría en alguna estrella, y como no estaba en ácido, no sucedió.
La realidad es tan bruta a veces. Un silencio doctorado nos sobrevolaba a todos, y él ahí con su mitad de pasado presente, y un presente sordo, ciego y mudo.
Y yo que ni siquiera lo miraba, al costado.
-Querés champán, Chantal?
-(quisiera acercarme y acariciarte la cabeza, que mis manos bajen por tus mejillas, contornearte la boca, besarte, que mis manos sigan su curso bajo tu remera, pasearme en tus venas, escuchar cómo tu voz cambia y me pide, manejar tu cuerpo bajo mis sábanas, que tus manos hagan cambiar mi mirada, que los hombros se besen, que la luna vuelva a sonreír) No, gracias.- me limite a decir. Esa fue toda nuestra conversación. Si hubiese tenido una ametralladora la hubiese usado.
No pude hacer otra cosa más que irme.

Y ahora que paso pienso, adónde se van las preguntas no natas?, ¿por qué guardamos los sentimientos en un lugar que no es claro? Porque uno es ubicada, pero nunca es el momento?, un vacío medio raro éste, el de ni siquiera pelear por los impulsos…